Trajeron ropas para impresionar,
trapos y pieles en forma de abrigo.
Pero, ¿quién quiere taparse si aun no conoce el frio?

Dejaron mantas en el vestidor
y los cerrojos para estar tranquilo.
Pero, ¿quién quiere guardarse si no existe enemigo?
Pero, ¿quién quiere ocultarse de lo desconocido?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

Cosieron ojos a mi espalda
con las señales que llevan al nido.
Pero, ¿quién quiere encontrarse si aún no se ha perdido?

Pusieron cajas en el mostrador
y las vacunas de un recién nacido.
Pero, ¿quién quiere curarse si aún no ha sido herido?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

¿Quién quiere alarmas
si aún sigo vivo?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

Vetusta Morla

para hacer que te quedaras.

 
porque sigo sin dormir por la noche.
por culpa del café. 
o yo que sé.
pero joder. hoy lo volví a hacer.
el té no me sabe a pasado.
ni a manos sucias de tierra.
ni a paredes de ningún color.
y todo lo que necesito es té.
y todo lo que yo quiero es café.
es pasado.
es quien quiera follarme a mi
con mi pasado.

no me gustan las cocinas pequeñas y sin luz natural. no me gusta la memoria cuando se queda con las cosas pequeñas y de poca luz. mi primera cocina fue blanca y roja, la siguiente blanca y azul, la siguiente blanca y marrón, la siguiente blanca y colores pastel, esta blanca y naranja. me han dicho que piense en que color quiero la próxima, pero nunca he elegido el color de una cocina. ni el tamaño. he elegido ser tránsito en ellas. el espacio cambiará. los colores, el lugar, el tamaño. las maneras, los aceites. que verduras y frutas. cuantos cuerpos. cambiaré yo con ellas. las arrugas en las manos. la fuerza en las muñecas, cuchillos más afilados. todo se irá emborronando. y la memoria. pero un día treinta y uno. una fotografía hará sonreirte a los ochenta. y le besarás entre vino o evitarás la conversación con quien aún no conoces.

duermo mal. me despierto con sueño. no bebas café. no vayas a esas horas al gimnasio. doy tantas vueltas en la cama. me suenan los huesos. me da sed. mañana no beberé café digo. pero si quiero llegar a las doce corrijo. no puedo dejar de sudar. me drena. y es necesario para dejar de llorar.

hoy pensé que quizá sea más fácil. que no depende todo de poner distancia. sino de saber conocer el como. como queremos vivir. no importa en que plazo de tiempo. aunque primero me iré lejos. tanto como pueda. y más. y volver con mi como o encontrarlo. ya queda poco para salir de aquí. desde entonces voy a dejar de engañarme. lo que te haga feliz. adelante.

"prefiero ciento volando" no es una frase mía. la encontré en un cartel de una autopista de Tenerife y me quedé con ella. como quien recoge a un perro y lo cuida y no le habla de su pasado. y no es mía, pero es que yo también lo prefiero todo volando. no es una excusa para salir corriendo en cualquier dirección. es una necesidad la de salir corriendo. y es que hay gente que le da miedo irse. pero a mi lo que me acojona es quedarme.

"He desentrañado el misterio: hay que quedarse inmóvil. Abrirse, entregarse. Dejar que entre todo, incluso lo más doloroso. Aguantarlo. Soportarlo. ¡Esa es la palabra mágica! El texto sale por sí solo, y su sentido determina la agitación del alma. El resto lo proporciona la vida, que hay que vivir sin reservas. No hay que dejar que las heridas cicatricen; hay que abrirlas una y otra vez para extraer del interior de uno mismo un prodigioso instrumento capaz de todo. Eso exige un precio. Me vuelvo tan sensible que ya no puedo vivir bajo circunstancias norales." K. Kinski

“¿Sabe cuál es mi enfermedad? La utopía. ¿Sabe cuál es la suya? La rutina. La utopía es el porvenir que se esfuerza en nacer. La rutina es el pasado que se obstina en seguir viviendo.” Victor Hugo

"Llevamos casi siempre tanta prisa que nunca tenemos demasiada oportunidad de hablar, y el resultado es una especie de interminable vaciedad cotidiana, una monotonía que mueve a una persona a preguntarse años más tarde adónde fue a parar todo ese tiempo y a lamentar su pérdida." R. M. Pirsig
 

“Las imágenes solas no emocionan, deben ir referidas a nuestra herida: la vida, la muerte, el amor, el deseo, la angustia.” A. Pizarnik

“Hay una grieta en todo. Así es como pasa la luz.” Leonard Cohen

“Todo lo cercano se aleja.” Goethe

“Escribir es siempre aceptar el riesgo de decirlo todo, incluso -y sobre todo- sin saberlo.” Carol Dunlop

Escribir sobre fotografiar, no. Es como definir una necesidad básica, que apareció un día sin más, pero ahora es un poco como comer, o peor. Digo peor por la dependencia. Cuando hago una foto y me veo a mi misma ahí, al reconocerme, se me descarga un chorro de adrenalina o dopamina o a saber qué. Me relaja. Encontrarse siempre relaja, supongo. Pero escribir de ello. Sería basto, como describir masticar.

lo triste de la vida es que hay personas que se sienten capaces de definirla y darle una linealidad perfecta. y cuando digo personas digo mayoría. escapar de esto. no, no quiero ganar demasiado. no, no me importa echaros de menos. no, no quiero formar una familia. no, no quiero vivir siempre aquí. nos establecen un orden de prioridades y si te sales y si saltas se les quema el dedo con tanta razón. hay esperanza. la vida puede ser lo que ellos quieran que sea. pero mi vida. y ellos lo llamaran contra corriente y yo mi naturaleza. lo triste de la vida es que hay muchas personas tristes haciendo lo que otros tristes dicen que es lo correcto. es un mundo triste. lo bueno de la vida es que tenemos la capacidad de reconocernos a tiempo. aunque nunca es tarde.

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya;

pero tengo una mujer atravesada en la garganta."

Eduardo Galeano