A 120km/h piensa el tiempo que hacía que no tragaba su semen. En este hemisferio los días son cortos. La luz de los coches la ciegan y ella sólo puede sonreirle a los de color rojo. La luz le fija los límites y ella revela recuerdos en rojo.

Está perdida a 120km/h. Siempre se había pensado realista, por su responsabilidad hacia lo ajeno y lo propio y por su enfermedad. Pero no lo es. No sabe que es la muerte, ni el hambre, ni el dinero, ni la desgracia, ni la injusticia. Ella sólo conoce la autodestrucción, el amor que nace de la admiración absoluta y la facilidad en la que un estómago se llena de distancia. Ella se enamora de sus propios fantasmas. Es toda humo aunque le pesen las articulaciones como a nadie de 21 años. Se habla de la necesidad de hablar, de encontrar y de precipitar en otros.

Está quieta. Piensa que deben de sentir las gaviotas cuando vuelan bajo la lluvia. Le gusta que las fachadas de los edificios se empapen de humedad y jueguen así a formar un todo con el paisaje. ¿Quién debería entenderla? ¿Quién debería leerla? 

Ella no se cree feliz.

Ella sabe que la mejor autopsia se hace con palabras.

"Pero nos imaginamos el porvenir como un reflejo del presente proyectado en un espacio vacío, mientras que es el resultado a menudo muy próximo de causas que en su mayor parte se nos escapan." La prisionera

el problema somos nosotros. ¿cómo hacer entender que el pesimismo no es decadente? sentimos que la decadencia es todo menos eso. el problema es nuestra actitud. alguien nos dió la voluntad de cuestionar y de volver a definir desde una verdad interna. el problema es que ese destello nos ha dejado inmunes. ¿deberíamos de elegir dejarnos a un lado y vivir como dicen que se vive? el problema es que estamos pensando. el problema es que sabemos que estamos pensando.

los gatos danzan con piernas de la mano. en el bar no hay ningún hombre silencioso. una chica besa a otra chica y esta última lee poesía. la facilidad de volar. vino blanco en tazas de té. amarilla es la taza. lila es la segunda taza. quemar moléculas de oxígeno. miércoles once del doce del trece. miércoles de duda y de querer ser un poquito más como tú.

 

la dirección de una vida, el principio del camino, el camino y un portal de un edificio. concentrar lo errores en puntos para que no nos desborden. desarrollar en el tiempo el sobreesfuerzo de carga y fragilidad que suena unísono y es unísono. estás a destiempo. estás a tu manera. no eres colectivo. no eres como ellos, estás lejos. en tu dirección de vida, de principio y de camino. el portal sigue esperándote.

 

parte viva estéril.

tan germinada y tan vacia.

"Nosotros ni siquiera hacemos el amor,
eso no es para nosotros.
Nosotros follamos.

Lo nuestro no es poesía,
no podemoa hacerla.
No somos poetas,
sólo ellos pueden.
Nosotros llegamos a lo más hondo,
pero con nuestros sexos.

Y mientras tanto, duremos.

Reconócelo, sólo nos pollabamos.

Eramos la puta el uno del otro. Y
aún así, no había nada de mentir en los nuestro.
Todo era verdad.

Fuimos ajenos a la mentira de esos que dicen amarse
y van a hacer la compra,
tienen hijos
y en la cama lo único que haces es leer,
ver la televisión
y dormir.

¿Dónde quedan ellos?

Nosotros estamos aquí
en este momento.

Al menos de todo esto
tengo la esperanza de que sea cierto."

Alejandro García Menchon

Me ha costado más de diez años empatizar con mi madre en el momento en el que le dijeron vamos a ingresar a su hija. Ideas angustiosas que se solidificaron en la garganta, en el esófago y en el estómago. Con una puerta del coche hundida (todo el mundo se le quedó reducido al qué) fue capaz de llevarme a casa. Era viernes. El lunes había que volver.

Ayer volví y entendí a mi madre. Culpa de mi padre que se retrasó, empecé a pasearme por frente de todas las consultas, por los pasillos de la planta tercera, desde neurología a dermatología. Estaban casi todas. Y a mi me ha tocado una, la del medio en el pasillo opuesto a los ascensores. Podría haber sido cualquiera. Por eso tu angustia mamá, cualquiera es un número demasiado grande y con distancias demasiado altas. 

Estoy enferma, pensé delante de mi consulta, pero estoy jodidamente viva.

se me está formando el siempre de antes a ahora
y vivo en esa maravillosa inversa
que no será el todo
pero si la predisposición de cada momento

 

 La Edad Secreta - Eugenia Rico

"las cosas que parece que no pesan son siempre las que inclinan la balanza"

"el camino es lo único que no cambia, por que siempre es largo y plano e infinito"

"Y tú, ¿qué sientes cuando miras el mar?

Que no me gustan los test.

No, de verdad, yo siento ganas de bañarme y pienso que hace tiempo que no lo veía, que quizá no lo he visto nunca. He visto otros mares, pero no un mar como éste.

crees que lo que uno siente cuando ve el mar es lo que siente ante el amor. pero no un mar real sino el mar que imaginas cuando cierras los ojos.

Cambia, depende del día.

Como el amor.

Y no sabes describirlo totalmente aunque parezca que ya lo has descrito mil veces.

Como el amor.

Pues yo, digo, no sé si quiero o no bañarme, lo miro, pienso que es maravilloso y me apetece bañarme y luego pienso, ahora estoy seca y a gusto y sin arena, y si me baño estaré húmeda y pringosa. Pero tengo mucho calor y sé que el mar podría aliviarme. No sé si el mar me va a sentar bien o no. Pero no puedo dejar de mirarlo."

"Cuando estamos en un hospital y cuando nos enamoramos, nos damos cuenta de hasta qué punto son frágiles nuestras vidas y nuestros cuerpos."

"y no quería ser hiedra, quería ser cometa y que mi amor fuera tan libre como yo"

 "Y sé que eso es lo que necesito, que su voz puede convencerme de que incluso la muerte será fácil, porque eso es lo que necesitamos, una voz en la noche que nos diga que, a pesar de todas las evidencias en contra, todo -lo que sea ese todo- va a salir bien."

"Y acabamos por dudar, por creer que quizá nosotros también moriremos y en el momento en que lo creemos por vez primera empezamos a morir, y con nuestra muerte sembramos la duda en el corazón de otro que había nacido inmortal como nosotros."

"Me gusta que me haga sentir miedo."

"En los aviones siempre pido ventanilla y miro hacia fuera. Suelo pensar que la gente que se sienta al lado de la ventanilla, esa gente que no tiene miedo, está abierta al mundo y no le importa que las nubes se le cuelen dentro. La gente introvertida se sienta al lado del pasillo, siempre a punto de levantarse para ir al baño, no quiere volar, sino encerrarse en ese útero que es el avión. Por que el avión es como un útero, los de adentro quieren creer que el útero es el mundo entero, los de afuera, los que pegan sus narices a la ventanilla, quisieran saltar fuera del útero y comerse el mundo, y aquellos que necesitan ir en el medio, apretujados entre otros pasajeros, ésos son los que quieres ser masa y no ser nunca responsables, ni de sí mismos ni de nada.

No quieren nacer."

"Desde el avión crees que ves el mundo como lo ve Dios, en el coche el mundo pasa por las ventanillas como una película o como una televisón, a pie, en moto, en bicicleta, los olores, los sabores del mundo, el polvo de la carretera se te meten dentro y eres parte del mundo. No te mueves en el paisaje. Eres el paisaje.

Pero las ventanillas de los coches nada tienen que ver con las de los aviones.

Las ventanillas de los coches están empañadas de realidad."

"El mero hecho de pensar algo lo aleja de lo real, lo hace prisionero del mundo de las ilusiones y los sueños que, por definición, nunca se hacen realidad."

"Y lo esencial son los detalles."

"Es mejor el primer amor, el que ignora, o el segundo, el que sabe."

"Y casi no tengo tiempo para pensar que sólo somos piedras en el fondo del río, amontonadas, haciéndose daño unas a otras y a la vez terriblemente juntas, juntas sin ningún propósito, pero a punto de que una salga disparada y arrastre a las otras corriente abajo hacia el precipicio."

cuánta luz si empezamos a ser coraje

y la vida se torcerá por inercia a la belleza