escucho a Daughter, "Home". siempre empiezo todas las frases con minúscula porque no comprendo por qué la primera palabra tiene que ser más importante que las demás. escribo poco últimamente porque no quiero escribir sobre mi. y sobre poco más se escribir. hoy me he dado cuenta de que probablemente cuando a una persona le haya terminado de suceder algo a otra persona de su entorno en un tiempo no muy lejano le comenzará a pasar lo mismo. porque todos somos humanos y todos compartimos el mismo medio. pero yo he atraído a lo estático. no sucede nada. y no me juzgo. llevo un par de días repidiéndome una palabra cada vez que intento hacerme daño. focus. ya no me juzgo.

 
me agarro fuertemente a una sensibilidad que me surge y abuso de ella. así escribo. así me dejo abrir, agarrando muy fuerte. me gusta pensar que todo esto es un nosotros muy grande. así vivo. aunque para mi nosotros seamos dos o tres pero muy grande. una personas me dejó más poso que imágenes en la cabeza. así me empecé a cuestionar significados. la vida. dicen que es como un muro plano. un muro que tiene que ser muro. la vida tiene que ser como es la vida. tengo que hacerle grietas. romperla. romper hasta el lenguaje. una persona me dejó. y todo lo que queda de ella es un olor a vacío prolongado. 
la vida es un olor a vacío prolongado.

Y
al final,
cuado le place al 
Carnaval,
cuando lo quiere así el
destino,
todos hacemos,
tal cual,
lo que hacen
al final
todos los héroes:
Nos Morimos.
Y a una incógnita
señal,
negros francotiradores
escondidos
en lo lejano
abren fuego,
y se parte nuestro ego
a la mitad,
nos destruye la ciudad
como a marcianos 
de un antiguo
videojuego.
Y caemos fulminados
en las fiestas,
y en los pasos
de peatones,
y en las sucias
lecciones
de oscuras aulas,
y volamos desde las
habitaciones
de enfermería desiertas,
nos aplasta el grave peso de la lluvia
la que besa
cada día
nuestras jaulas.
Y 
dejamos
este mundo para
otros, que no notarán
siquiera nuestra falta
del lienzo de sus asuntos,
y partimos
hacia un destino
remoto, sin mirar atrás, ya
dándole la espalda
al tiempo de ese otro
mundo
donde sigue habiendo fútbol
los domingos, donde
cuelga aún ropa de los
tendederos, y hay lágrimas en los
cines,
donde aún hay calendarios y hay
anuncios, donde siguen
floreciendo, floribundos,
los agujeros negros
en los
calcetines.
Y morimos
todos, siempre
tan temprano.
Con asuntos por
cerrar, con
hipotecas y
deudas de fin de mes,
con secretos escondidos en la
mano, que se van
a donde duermen las
tarjetas
que la gente
no eligió en el
<< 1,
2,
3>>
Y morimos
todos, nos
evaporamos.
Arrojamos los
ropajes que
vestimos 
a la hoguera
de lo vano,
y, desnudos,
nos tumbamos
y morimos.
Nos morimos y dormimos.
Nos dormimos,
o, tal vez,
nos despertamos.

Telón, Daniel Orviz

Después de acostarme con él siempre me sudaban las rodillas. Le gustaba hacerlo de pie y yo solía apoyar las manos sobre ellas para no dejar caer toda mi debilidad al suelo. Las rodillas se me enrojecían. También le gustaba hacerlo a cuatro patas frente a cualquier espejo. Mientras yo me sentía fija en un punto, él los recorría todos con sus ojos. En ese momento lo veía tan por encima de mí, tan imposible. Y todo el rojo en las rodillas. Era rojo amor. Más intenso que el de los labios pero menos duradero. Él se dormía después y yo cazaba con mis manos blancas al amor, apretando con fuerza las rodillas, para que no se fuera. 

Estoy empapada de agua. Estoy limpia. Veo como me brilla el agua en la piel. El resto está seca. Está irritada y rasurada. Por dentro soy un nido de angustia. Respiro fuerte y quiero llorar. Angustia que se acumula. Tengo miedo. Mato un mosquito, estoy desnuda sentada en la taza del vater, empapada y lo he matado con las manos. Se retuerce. Lo miro y no siento nada. Nada. Mi angustia evoluciona, se transforma y me pudre. Saldría corriendo ahora. Tomaría un tren o un autobús, pero no alcazan suficiente velocidad. Necesito que me tiemblen las piernas. Necesito despegar. Cerrar los ojos, imaginar que me estrello y que morir no es algo importante, ver el cielo en primera fila, verlo todo insignificante, pequeño y lejos. Volar.

"Una fuerza de la naturaleza que se rige por leyes tan reales como la ley de la gravedad. La regla de la física de la búsqueda viene a decir algo así: Si tienes el valor de dejar atrás todo lo que te protege y te consuela, lo cual puede ser cualquier cosa como tu casa o viejos rencores, y embarcarte en un viaje en búsqueda de la verdad, ya sea hacia lo interior o lo exterior, y si estás dispuesto a que todo lo que te pase en ese viaje te ilumine, y si aceptas como tu maestro a todo el que te encuentres en el camino, y si estás preparado sobre todo a afrontar y a perdonar algunas de las realidades muy duras de ti mismo, entonces la verdad no te será negada."  Come, Reza, Ama

Mi resumen de Museo Anatómico de Luna Miguel.

No sabemos a qué suena el aire porque necesitamos motor para sobrevivirlo.

Hay tantos lugares en los que crecer.

Creo ciegamente en el color negro,

en el modo en que su hambre abraza

nuestros despojos.

Nos obligaron a nombrar los planetas. A

señalarlos de memoria en el esquema

ondulado del sistema solar. Sabíamos

planetas y sabíamos órganos. Una vez nos

olvidamos de Júpiter. Otra vez no

olvidamos del Páncreas.

¿Has vitso? Está llorando el perro del

vecino y a nadie le preocupa.

¿Te has dado cuenta? En este capítulo el

Pato Donald come pavo por Navidad y a

nadie le espanta.

No quiero ser natural, no quiero la

naturaleza en mi porque todo es

naturalmente vulgar en estos huesos.

Lo correcto será mi

decisión. Lo incorrecto: una forma de vida.

La mascota soy yo. La mascota se saca de

paseo a sí misma

en un acto de tranquila rebeldía.

No sé si

sabes que los hombres desprecian lo

viviente atreviéndose a adorar iconos

invisibles.

Todos elegimos la destrucción.

Elegir es destruir la otra posibilidad.

Tu abuelo murió y le cosieron la boca para

que no soltara pus, para que no soltara moscas,

para que nadie viera su obscena cara de placer: que

solo los locos muertos gozan así...

Busco muerte y encuentro poesía.

Busco sexo y encuentro muerte.

Desteté al nacer.

Odié durante toda mi infancia.

A la edad de quince años,

empecé a hacer el amor.

Tengo todos los síntomas, sueño todas las enfermedades.

(Por eso me duele, ¿sabes? Por eso me duele la sangre: porque está fuera. Y dentro no duele y fuera mata. Y dentro no daña y fuera asusta. Qué intensa la sangre. Qué peligrosa. Por eso me duele, ¿entiendes? ¿Lo entiendes?)

(Por eso me ahogo. Por eso no entiendo el amor. Por eso no caigo enferma. Por eso sólo enfermo. ¿Sabes? Sólo enfermo.)

"La vida la vamos haciendo sin tener la más mínima idea de cómo queremos que nos quede".
 
"Si aun cuando sé a quien estoy buscando no lo puedo encontrar, cómo voy a encontrar al que estoy buscando si ni siquiera sé cómo es".

Medianeras 

Trajeron ropas para impresionar,
trapos y pieles en forma de abrigo.
Pero, ¿quién quiere taparse si aun no conoce el frio?

Dejaron mantas en el vestidor
y los cerrojos para estar tranquilo.
Pero, ¿quién quiere guardarse si no existe enemigo?
Pero, ¿quién quiere ocultarse de lo desconocido?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

Cosieron ojos a mi espalda
con las señales que llevan al nido.
Pero, ¿quién quiere encontrarse si aún no se ha perdido?

Pusieron cajas en el mostrador
y las vacunas de un recién nacido.
Pero, ¿quién quiere curarse si aún no ha sido herido?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

¿Quién quiere alarmas
si aún sigo vivo?

Fuego, siempre alrededor.
Fuego, alguien olvidó que el fuego,
que el fuego...
lo guardo yo.

Vetusta Morla